Room

Estoy en el cuarto, rodeada del humo del cigarro que es pecado por ser inhalado a escondidas, rodeada de muebles que no combinan entre ellos ni conmigo, el cuarto que solo es reflejo de mi identidad;  estoy con la luz encendida en la mitad de la noche, así es mi mente, el ventilador dando vueltas y haciendo un ruido rítmico al que te acostumbras aunque moleste, hay un par de trastes apilados en el buro, alguno de estos días me decido a limpiar de forma obsesiva; de verdad estoy sola en la habitación, pero esta tan llena de cosas que no necesito a nadie mas, ropa apilada en la silla y colgada en el closet, zapatos que alguna vez me ayudan a andar por ahí, parece mentira que la pintura del lugar cambio tres veces en 2 años, que los muebles se han movido interminables veces, que la ventana se abre y se cierra en función del clima que cambia; parece mentira que hasta hoy me doy cuenta que soy yo: ese ventilador ruidoso, ese ambiente humeante, esa luz siempre encendida, ese revoltijo que va y viene... soy yo